Я наверно опять лишний раз паникую…
Но есть отчего, поэтому в словах есть силы…
Да, я уже ни к чему не ревную…
Поэтому в лице остальных становлюсь милым…
И в первый раз пишу не для кого-то,
А выражаю всё, что накопилось,
Изображая, может быть, идиота…
Но вот почему-то так получилось…
Обвинял себя, становился грубее…
Где-то, почему-то становилось легче,
Кто-то стал умнее, кто-то веселее,
Но для меня всё опять стало, как прежде…
Многие спорят, что творческая натура
Так и не найдёт себе места…
И вот стоишь, словно как скульптура,
Сделанная из кому-то нужного для чего-то теста…
Много «Я» в этом стихосложении…
Много откровенности в одном слове…
Но я не видел ни одного изменения
В той, так хорошо начинавшей повести…
Я постоянно жду той искренней, важной
Той, которая заставит верить в лучшее,
Но в итоге получается лажа,
И ты снова с оптимизмом ждёшь всего наихудшего…
При всём при этом, ты до того нахлебался,
Что и не веришь во что-то светлое…
Понимая то, за что бы ты не брался,
Превращается во всё незаметное…
Я даже не жду жизни ярких красок,
Так как знаю, что всё уже давно в прошлом…
И меняя очередных несколько масок,
Осознаёшь, каким и для кого ты был ничтожным…
